"BOFETADAS" QUE HAN PUESTO EN SU SITIO MIS "FANTASÍAS" DE SER ESCRITOR:

1.- "De Antología. La Logia del Microrrelato." en el que no entré.
2.- "Así no vamos a ninguna parte" y "La acústica de los iglús", maravillosos libros de relatos muy lejos de mi alcance y escritos por gente mucho más joven que yo.
3.- "Taller de Microteatro", concretamente la rapidez del distanciamiento posterior y las trayectorias diferenciadas de ambos grupos (incluídos los ajenos a nuestra voluntad).
4.- "Taller de Escritura Teatral" que me ha demostrado mis enormes lagunas culturales-literarias.
Irónicamente he disfrutado todo lo mencionado anteriormente. De hecho, mucho del 2 al 4.
Y que no disfruté ni disfruto:
5.- La primera sesión de crítica de los clubes de lectura en el Taller de Escritura Creativa de la Casa de las Conchas, de donde el texto que propuse salió masacrado.
6.- No he ganado ningún concurso en todos estos años (y algunos textos que he visto no me parecen mejores que mis propuestas) y no tan siquiera he sido finalista en ninguno ni medianamente reconocido.

Luego ya hay que asumir que ni me centro, ni me esfuerzo ni le dedico suficiente tiempo, principal causa de que esté donde estoy. Aparte de que debí de ir a ciertos encuentros por los que nunca aparecí, con lo cual estoy fuera de cualquier círculo.

EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.