Los Días 1 SI YO FUERA POETA

Hoy ha sido publicada la última entrada en SI YO FUERA POETA, el blog que abrí con la intención de colgar allí mis fotos más extraas, más personales, fotos con pretensiones de "Poesía Visual". Nunca ha tenido el flujo de visitantes que esperaba más que algún mes suelto (y eso siendo poco ambicioso). Además, este tipo de entradas se encuentran más en las redes sociales que aquí. Pero yo sigo siendo un terco defensor de los blogs.
Una vez retomada mi actividad bloguera y hasta aireado el blog, he pensado que es más conveniente que siga publicando estas fotos, para quien quiera verlas y opinar, pero que todo quedará integrado en esta bitácora.
Así que todos los días 1 colgaré aquí la imagen que iría habitualmente en SI YO FUERA POETA. Como es un blog de nutrición irregular, espero no faltar ningún mes y que este desvarío mio también os pueda resultar interesante a lxs pocxs que pasáis por esta casa (y a los que estoy muy agradecido).
A quien quiera recuerdo que estoy en Twitter e Instagram ( @_Pegarz_ ) y que tengo página de Facebook
Y recordad, mañana miércoles, entrada, en la que recuperaré el audio que había olvidado en este vuelta.
Un saludo.

Miguel Ángel Pegarz

cYBRGHOST

EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.