Pegarz Escribe

Como los que me seguís habitualmente sabéis, llevo algún tiempo deambulando confuso por la Blogosfera. En un extremo he sufrido una crisis creativa importante. En otro ni mi fotoblog ni mi actividad en las redes sociales ha conseguido conectar. La interacción ha decaído profundamente a todos los niveles. Paralela y paradójicamente mi habitual hiperactividad mental ha hecho aflorar otra serie de ideas para “parir” otras creaturas . Mi momento personal es complicado (aunque dulce), con muchas intenciones, inquietudes y necesidades y un tiempo limitado que repartir. Los nuevos proyectos y el giro que quiero dar a mi uso de las redes sociales, separando lo más personal radicalmente del resto, tienen un coste humano de tiempo y esfuerzo que he de valorar hasta qué punto puedo y me compensa asumir. Adelanto que alguno de ellos precisará de colaboraciones para mantenerse viable – interesante. Ello me frena, pues la confianza en la participación activa no me ha dado buenos resultados en el pa...

Nunca supe exactamente quién era. Dudo realmente si alguien sabía realmente quién era. No sé de donde vino, ni donde fue. Vestía ropas viejas y zapatos gastados. Adornaba su rostro una barba poblada y canosa, de longitud a medio camino entre el descuido y la intención. Lucía una sonrisa amplia, que contrastaba fuertemente con una mirada azul profundamente triste. Sus movimientos eran suaves, seguros y elegantes. Se acomodó en un banco del Paseo Marítimo, abrió un pequeño bolso de viaje y extrajo un cartón. En rotulador negro y letra de imprenta se leía “Se Venden Consejos. Acepto Pago En Especia”. La curiosidad venció a mis reparos y me acerqué. No recuerdo mis preguntas ni la respuesta. Sólo recuerdo su voz pausada, su lenguaje culto y a la vez cercano. Una señora interrumpió nuestra conversación y le tendió una moneda. El borró su sonrisa un momento y rehusó la limosna, señalando el cartel. Su gesto mostró al tiempo la dignidad de su determinación y la dureza de su vida. Creo que su...

Había soñado con aquel momento casi desde niño. Su padre le había dicho que aquello era una utopía. - “¿Y qué es eso?” – había preguntado asombrado por tan grandilocuente palabra - “Es algo muy bonito pero que nunca va a pasar” – respondió su padre. Ernest era el hijo del jardinero. Alice la sobrina de la Señora Bufford. Desde niña Alice se había caracterizado por ser la única Bufford que se burlaba y enfrentaba a las convenciones sociales de su posición. Los padres de Alice fallecieron en un accidente, y la pequeña se había criado con su tía desde sus primeros pasos. A ella al principio le divertía la rebeldía de la chiquilla, pero con los años y su posición se convirtió en un auténtico engorro. Ernest era un chico inconformista, que no acertaba comprender porque su padre vivía en una pequeña cabaña junto al puente, trabajando todo el día, y la Señora Bufford disponía de aquella mansión si nunca la vio hacer nada. Cuando preguntaba a su padre se limitaba a responderle que las co...

Estaba tumbado en la pulgosa cama de aquel hotelucho, mirando al techo, cuando comenzó a proferir sonoras carcajadas. Cuando se hartó de reír colocó una sonrisa torcida y masculló "Eres patético". Hace años había colocado varias canciones en la parte alta de la lista de ventas. Pero eso era hace ya mucho tiempo. El suficiente para que su joven cuerpo de galán peliculero, en ambas acepciones, hubiera dejado paso a un notable flotador de grasa, que no había recibido tan buen trato del tiempo como sus aún fuertes brazos. Cuando era alguien había derrochado dinero en llenar hoteles de primera de furcias de idéntica categoría y alcohol de calidad. El paso del tiempo y su azarosa vida habían hecho caer las ventas y el nivel de los hoteles. Ahí descubrió el maravilloso mundo de las grupis . Son como las putas, sólo que ellas pagarían por hacerlo contigo, solía decir. Pero su estrella se fundió y hacía años que rondaba hoteles de mala muerte en conciertos de bar de carretera, donde...