EL CASO DE TONI APARICIO

Me encantaría decirle que no lo hice, pero no puedo. No, no es una confesión, no estoy inculpándome. No sé si tengo coartada, ni siquiera sé si yo lo hice. Tengo un enorme vacío en mi memoria desde media hora antes hasta que ustedes me encontraron. Y parece que tengo un buen marrón encima.

No, no puedo explicar la brecha en mi cabeza. Sí, recuerdo haber bebido generosamente. No, no tome drogas, o tal vez sí, no recuerdo haberlas tomado; pero eso deberían saberlo ustedes ¿no?

No, no puedo explicar los restos de sangre en mis manos y en los puños de la camisa. ¡Maldita sea! ¿me está escuchando? No, no sé si es mía, o de la víctima o la sangre de una virgen ¡¿Cómo he de decírselo?! No sé qué pasó, no sé porqué huía, ni siquiera tengo conciencia de haber huído. Lo único que sé es que Toni está muerto, ¡muerto!, que me va a estallar la cabeza y que necesito que resuelvan este jodido caso de una puta vez, porque necesito saber qué pasó. Necesito saber que yo no lo hice.

Miguel Ángel Pegarz

cYBRGHOST

Este texto fue escrito por una propuesta hecha en Facebook por Nicolas Jarque en un grupo con el mismo nombre que el texto.

EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.

Pegarz Escribe

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