PROYECTO 17 SÍLABAS 17 IMÁGENES

Desde mañana, doy comienzo a un proyecto al que invito a unirse a todo el que quiera.
Un Haiku, simplificando, es un poema breve japonés de 17 sílabas, tres versos, sin rima, 5-7-5.
Durante 17 días voy a colgar 17 Haikus, con excepción de los jueves que haré la entrada habitual.

Os invito a seguirlo y comentar.

cYBRGHOST

LICENCIA CREATIVE COMMONS 3.0 SOBRE TODOS LOS TÉXTOS E IMÁGENES DEL PROYECTO

Comentarios

Rosa25 de noviembre de 2012 a las 8:47
Por aquí estaré disfrutando, seguro...

Besos desde el aire
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Puck25 de noviembre de 2012 a las 10:52
Buena iniciativa. Esperando leerlo aunque no sé si mis comentarios podrán ser apropiados. En mi vida he conseguido escribir un haiku.
saludillos
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Sara Lew25 de noviembre de 2012 a las 11:31
Aquí estaré para leerte, Cybrghost. Me encantan los haikus y las buenas imágenes.
Un abrazo.
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XAVIER BLANCO25 de noviembre de 2012 a las 13:34
Lo seguiré Miguel Angel, soy incapaz de escribir tan corto, tan preciso, y cuando alguien lo hace intento no perdérmelo. Se aprende mucho.
Un abrazo.
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Pedro Sánchez Negreira25 de noviembre de 2012 a las 17:56
Lo seguiré, Cybrghost, pero no me comprometo a comentar nada, dado que la poesía en general y los haikus es particular están fuera de mi alcance como lector.

Eso sí, me acercaré a ver si encuentro alguno que me toque.

Un abrazo,
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Paloma Hidalgo26 de noviembre de 2012 a las 18:08
Aquí me tendrás. Para leerte y para comentar. Hace tiempo hice un taller de escritura de haikus, veremos si sigue vivo en mi memoria.

Buena iniciativa.

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Si Alguien Tiene Algo Que Decir Que Hable Ahora...O Cuando Le de La Real Gana.

LA GUERRA DE MARINYA

Dos briks de leche, cuatro huevos y media hogaza de pan que podría utilizar como arma. Es todo lo que le quedaba a Marinya en la despensa. Acababa de ver medio tazón de leche cortada. Estaba guardada en la nevera, pero no sabría decir cuántas horas habría funcionado en los últimos días, pocas. Sacó el cajón de los cubiertos y comprobó que detrás quedaban ya pocos grivnas escondidos. Marinya respiró hondo. Su pelo, antes rubio, se veía gris, mezcla de canas y ceniza. Imposible lavarlo, no salía bastante agua. Tocaba salir. Marinya tenía pánico a salir. Tanto miedo que cuando sonaban las sirenas bajaba al trastero en vez de ir al refugio, a pesar de las visibles grietas en las paredes. Allí tenía un improvisado colchón de mantas entre las que escondía su pasaporte ruso. Vivía sola desde que comenzó la guerra. Su esposo, soldado, había sido movilizado hacia el sur. A estas alturas podría ser viuda y no saberlo. No le gustaba pensar en ello… y no podía evitarlo. Marinya rebuscó...

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