El poeta se alimenta de vida con especias
Muerto, pero mío . Llevaba viéndolo demasiados días, sólo un instante, pero suficiente para desearlo con todas mis fuerzas. Pero él me esquivaba. No sé si consciente o inconscientemente. Tenía muy claro que no se me escaparía. No podría huir eternamente. Hoy bajó la guardia, se demoró. Suficiente para colocar mis alas en ancla y caer sobre él. Ya no se pavoneará más. Aunque ahora que lo tengo, tampoco me gusta tanto. Cybrghost Participó en Rec (Relatos en Cadena), cuya frase de inicio obligado esa semana aparece en cursiva.
En la poesía siempre se cocina con especias, para darle un punto al plato.
ResponderEliminarNo sé, eso es cosa de poetas.
EliminarSi, los platos sosos y sin sabor no dan para hacer poemas
ResponderEliminarBesos desde el aire
Eso tú lo sabes mejor que yo.
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