ENCUENTRO PARADÓJICO

Hacía rato que la noche se había deslizado sigilosa sobre las calles. Aquel barrio no era un buen lugar en aquellas horas, y él lo sabía. Aún así, se encontraba en una de sus callejuelas. Es de sentido común que si estás en el lugar equivocado es mejor pasar desapercibido. Pero él llamaba profundamente la atención con su gabardina de diseño, sus zapatos italianos, su reluciente cronógrafo sobresaliendo de la manga. Y para rematar su i-pod de la mano.
Usando tan poco la cabeza no tardó en aparecer frente a él un tipo que contrastaba notablemente. Sudadera, capucha, cadenas baratas colgando del cuello. También llevaba algo en la mano: una navaja automática. Se paró tapando casi toda la anchura de la acera, y nuestro elegante amigo levantó la vista cuando no pudo seguir caminando.
- ¡Hola hermano!, ¡que agradable sorpresa!; no esperaba que nadie me alegrara la noche -.
- No voy a darte nada –
- Escucha imbécil, ¿crees que estoy de broma?. Afloja o te rajo –
- No voy a darte nada –
El encapuchado colocó la punta de la navaja en la boca del estómago.
- ¿No me explico bien? –
- Te explicas con un claridad sorprendente para lo estúpido que pareces –
- ¡Te la estás jugando, gilipollas! –
- Verás, no tengo nada que perder. Por no tener no tengo ya ni cojones para suicidarme –
- ¡Tú estás tarado! –
Contrariado, trató de retirarse, pero sintió que unos brazos ejercían presión, impidiéndoselo.
- ¿Pero qué haces, gilipollas? –
- ¿No me has llamado hermano? Pues dame un abrazo –
Aprovechando la confusión atrajo hacia sí al tipo, y la hoja penetró en su estómago como en mantequilla tibia. La sangre manó a borbotones. El encapuchado sacó la navaja y salió corriendo aterrorizado. Mientras él colocaba una mueca torcida y caía en el pavimento con la sangre manando a borbotones.

CYBRGHOST

La imagen se titula Vieja Granja y pertenece a la Serie Parajes.

EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.

Pegarz Escribe

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