Mi musa es noctívaga e insomne. Por eso escribo tan poco,
acostumbra a susurrarme dormido.
cYBRGHOST
Muerto, pero mío . Llevaba viéndolo demasiados días, sólo un instante, pero suficiente para desearlo con todas mis fuerzas. Pero él me esquivaba. No sé si consciente o inconscientemente. Tenía muy claro que no se me escaparía. No podría huir eternamente. Hoy bajó la guardia, se demoró. Suficiente para colocar mis alas en ancla y caer sobre él. Ya no se pavoneará más. Aunque ahora que lo tengo, tampoco me gusta tanto. Cybrghost Participó en Rec (Relatos en Cadena), cuya frase de inicio obligado esa semana aparece en cursiva.
Las musas son caprichosas y las tuyas no iban a ser menos.
ResponderEliminarBesos desde el aire
Las mías... yo como mucho tengo una, de la que habla el texto. Como mucho.
EliminarMe gusta, es muy original. Y el anterior, magnífico con ese verbo nuevo. De las flores ya no te digo nada...me encantan.
ResponderEliminarGracias. Si uno escribe se trata de ser original ¿no? o de intentarlo al menos. El verbo que mencionas es interesante conjugarlo. Y seguirán saliendo flores hasta el domingo.
EliminarCon las musas: paciencia y dulzura...
ResponderEliminarLas musas son esquivas, y las mías, de las que aún están en prácticas.
EliminarYo escribo poco porque la mía tiene cierta tendencia a evitarme.
ResponderEliminarMe ha gustado, Cybrghost, mucho.
Un abrazo.
La tuya es que va de diva, por eso escribes tan bien. Me alegro Pedro, y más viniendo de alguien que se declara tan poco "poético".
EliminarEspero que luego tengas la suerte de recordar sus palabras. Me ha gustado mucho tu micropoesía.
ResponderEliminarUn abrazo.
Nunca recuerdo lo que sueño, salvo algunas pesadillas. ¿Responde a tu comentario?.
EliminarCelebro que te guste.
Por lo menos te susurra, jeje, la mía se ha ido de vacaciones
ResponderEliminarLlevo ya sin escribir, no creas.
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