Mi musa es noctívaga e insomne. Por eso escribo tan poco,
acostumbra a susurrarme dormido.
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Cuando me casé con mi esposo, ya conocía sus arranques de
genio. Los conocía yo y media comarca, tal era su calibre. No obstante, como le
amaba con locura, jamás ni amagó con levantarme la mano, y tal cual venían se
iban, yo los toleraba. Era habitual que abriera la ventana vociferando y
arrojara botellas, jarrones, sillas… todo lo que imaginen. Pero el otro día en
su arrebato cogió a nuestro hijo. Ahí ya tuve que plantarme y le puse en la
calle; por la ventana, por supuesto, como a él le gusta.
Miguel Ángel Pegarz
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Miguel Ángel Pegarz
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Las musas son caprichosas y las tuyas no iban a ser menos.
ResponderEliminarBesos desde el aire
Las mías... yo como mucho tengo una, de la que habla el texto. Como mucho.
EliminarMe gusta, es muy original. Y el anterior, magnífico con ese verbo nuevo. De las flores ya no te digo nada...me encantan.
ResponderEliminarGracias. Si uno escribe se trata de ser original ¿no? o de intentarlo al menos. El verbo que mencionas es interesante conjugarlo. Y seguirán saliendo flores hasta el domingo.
EliminarCon las musas: paciencia y dulzura...
ResponderEliminarLas musas son esquivas, y las mías, de las que aún están en prácticas.
EliminarYo escribo poco porque la mía tiene cierta tendencia a evitarme.
ResponderEliminarMe ha gustado, Cybrghost, mucho.
Un abrazo.
La tuya es que va de diva, por eso escribes tan bien. Me alegro Pedro, y más viniendo de alguien que se declara tan poco "poético".
EliminarEspero que luego tengas la suerte de recordar sus palabras. Me ha gustado mucho tu micropoesía.
ResponderEliminarUn abrazo.
Nunca recuerdo lo que sueño, salvo algunas pesadillas. ¿Responde a tu comentario?.
EliminarCelebro que te guste.
Por lo menos te susurra, jeje, la mía se ha ido de vacaciones
ResponderEliminarLlevo ya sin escribir, no creas.
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