LARGO SE LE HACE EL DÍA AL QUE NO AMA

Suena el despertador

acaricio las sábanas con ansia de piel fresca

pero ya no estás amor

y las horas venideras se me antojan eternas.

Preparo el desayuno.

El café con mucho azúcar para suplir tus mimos.

Solo café oscuro.

Me aseo, me visto, suspiro y me resigno.

Me enfrento a la calle:

ruidos, empujones prisas y rutinas.

El asfalto ya no es valle

y se me antoja un vía crucis el camino a la oficina.

Ocupo mi puesto

Antes me consolaba con que pagaba tus regalos,

ahora lo detesto.

Soy un desangrador, un tiburón desalmado.

No como en casa

¿para qué?, si no sabe, si no huele.

El hambre mata;

comer sin ti no por desgracia, sólo duele.

Vuelvo al hogar,

paso la tarde en intrascendencias.

Me pesan las horas, mi vida sin ti define la obsolescencia.

Me acuesto,

trataré de soñar contigo.

Me detesto,

para vivir así mejor no sigo.

cYBRGHOST

Poema surgido en una propuesta del Taller de Escritura Creativa de la Casa de las Conchas.
Tenía que utilizarse la frase que yo he utilizado de título, verso de Claudio Rodríguez.

EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.