CAPERUCITA EN RÍO

Este relato es una "Versión Extendida" (mínimamente) de la enviada al blog del Taller de Escritura de la casa de Las Conchas.

Carapuça Vermelha era una linda muchacha de pelo bruno y rizoso, cuerpo exuberante y espíritu libre. Había quedado con la abuela a unas pocas cuadras del sambódromo para divertirse juntas. Llevaba una larga capa roja de satén con capucha, más propia de Venecia que de Río. La abuela parecía tener un mínimo de diez años menos en su cuerpo y veinte en su espíritu. Estaba embutida en un traje de plumas con un gran copete y, como siempre, aferrada a Lobo, un mulato musculoso al que se le notaba mucho más su parte negra.

Se encontraron sin mayores dificultades una vez imaginó que la abuela estaba detrás de Lobo, contra una pared, comiéndose como adolescentes. No era poco suponer en su inocencia, pues Lobo acosaba a cuanta garota veía, y si bien atendía a la abuela, era por el provecho que iba sacando, aunque ella no se diera cuenta en su embeleso.

Carapuça fue por unas caipirinhas y Lobo se ofreció a acompañarla. No era la primera vez que tenía que esquivar las manos de Lobo, aunque hoy estaba especialmente insistente. Como sus insinuaciones y escarceos no surtían efecto esta vez Lobo fue más allá, y empujándola contra la pared, tiró bruscamente para abrir su capa. Debajo no llevaba nada y Lobo quedó un momento inmóvil por la sorpresa. En ese momento un policía de ronda se percató de la escena, abalanzándose sobre Lobo y reduciéndolo sin contemplaciones. Carapuça se abalanzó encima del agente, agradecida y melosa. El pobre no supo lo que se le venía encima.

Miguel Ángel Pegarz

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EL ABUELLO III

Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...

PROFECÍA FLORAL

Cuando se agote la hierba florecerá el alambre. Mientras el mundo exista, la belleza se abrirá camino en cualquier detalle. Sólo cuando muera toda muestra de belleza será el fin. Cybrghost Sobre creación-fotografía de Sara Lew cedida para inspirar a quien se quiera dar por interpelado.

¿A QUÉ HUELE EL NÚMERO PI?

Por más que la profesora le hablase de un griego clásico llamado Pitágoras, él no podía evitar pensar en esos arcos que custodian la entrada de los templos japoneses. Y su olfato se veía invadido por un aroma de maderas nobles y orquídeas regadas por la lluvia. Hasta que una voz imperativa le despertaba de sus ensoñaciones y al abrir los ojos descubría que el aroma procedía de la colonia de la profesora, que le gritaba muy cerca con cara de pocos amigos. Cybrghost Para el Taller de las Conchas . Sesión “Los Novelistas También Saben Matemáticas”.

Pegarz Escribe

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