Yo que no entiendo, sueño ser poeta.
Mientras el poeta,
sueña ser Poesía.
Dos briks de leche, cuatro huevos y media hogaza de pan que podría utilizar como arma. Es todo lo que le quedaba a Marinya en la despensa. Acababa de ver medio tazón de leche cortada. Estaba guardada en la nevera, pero no sabría decir cuántas horas habría funcionado en los últimos días, pocas. Sacó el cajón de los cubiertos y comprobó que detrás quedaban ya pocos grivnas escondidos. Marinya respiró hondo. Su pelo, antes rubio, se veía gris, mezcla de canas y ceniza. Imposible lavarlo, no salía bastante agua. Tocaba salir. Marinya tenía pánico a salir. Tanto miedo que cuando sonaban las sirenas bajaba al trastero en vez de ir al refugio, a pesar de las visibles grietas en las paredes. Allí tenía un improvisado colchón de mantas entre las que escondía su pasaporte ruso. Vivía sola desde que comenzó la guerra. Su esposo, soldado, había sido movilizado hacia el sur. A estas alturas podría ser viuda y no saberlo. No le gustaba pensar en ello… y no podía evitarlo. Marinya rebuscó...
Feliz aquel que sabe lo que es y sigue soñando.
ResponderEliminarBesos desde el aire
La vida es sueño.
EliminarLa palabra se lleva el ritmo de la vida, el ritmo de la poesía, de la verdad, del suspiro que se aleja al verte partir...
ResponderEliminarUn placer volver a verte por aquí y más dejando tan poético comentario.
EliminarCierto. Me encantó, Cybr.
ResponderEliminarLa poesía es así: con mayúsculas.
Saludos van.
Gracias.
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