Yo que no entiendo, sueño ser poeta.
Mientras el poeta,
sueña ser Poesía.
Allí, frente al espejo del baño, repasaba cada detalle. Bien afeitado, y eso que ponerse las gafas para apurar bien le hacía sentir ridículo. El traje de los domingos, o bueno, el traje, porque nunca tuvo otro, bien cepillado y sin una mancha. La corbata, que no recordaba la última vez que se la puso. Y un clavel en la solapa, que si recordaba la última vez que se lo puso, y la única, el día de su boda. A él le seguía pareciendo una mariconada, pero a las mujeres les gustan esas tonterías. Se sentía un poco estúpido. No tenía edad ya para temblarle las piernas si no era por la circulación o la artrosis. Y a los ochenta, los nudos en el estómago se deben a una digestión pesada o a la hernia de hiato. Pero ahí estaba él, frente al espejo del baño, arreglándose como si fuera su primera comunión, temblando como un flan y con un nudo en la boca del estómago. Cogió el bastón, pero en el último momento lo dejó contra la pared. Y enfiló la puerta, emocionado como un chiquillo. Cybrghost ...
Feliz aquel que sabe lo que es y sigue soñando.
ResponderEliminarBesos desde el aire
La vida es sueño.
EliminarLa palabra se lleva el ritmo de la vida, el ritmo de la poesía, de la verdad, del suspiro que se aleja al verte partir...
ResponderEliminarUn placer volver a verte por aquí y más dejando tan poético comentario.
EliminarCierto. Me encantó, Cybr.
ResponderEliminarLa poesía es así: con mayúsculas.
Saludos van.
Gracias.
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